他两鬓的头发已经白了，眼角有细纹，手指关节b以前更粗大——在监狱里g焊接，手上有几道烙铁烫伤的疤。和他打架时那种冲动、莽撞、不顾一切的眼神不同了，现在的他眼神很沉，像一潭被时间搅拌了太久的浑水，泥沙俱下，然后慢慢沉淀，最后只剩下深不见底的安静。
他把那根摆在矮墙上的烟往叶翼柯的方向推了推。给他的。
那个在天台上弹吉他的男孩，那个在拐角处攥紧拳头看他和陶叶并肩走过的男孩，那个拍了照片找上门来挨了他一顿打的男孩，那个把吉他曲录成光盘寄给他的男孩。那个被他打断鼻梁骨却一声没吭的人，那个在录音最后说“天台上那个位置，以后都是你的了”的人，那个在涩谷十字路口为了救一个穿粉sE洛丽塔的nV孩被货车撞飞的人。
金吉把烟放在矮墙上，风把那根烟吹得轻轻滚了一下，停在三个模糊的刻字旁边。
他点燃了自己嘴里那根烟，x1了一口。烟呛得他咳了两声。
他不怎么cH0U烟了，以前在外面的时候一天cH0U一包，后来在监狱里没得cH0U，戒了。
但今天想cH0U。
他在天台上坐了很久，久到城市的灯一盏一盏地灭了又亮，久到夜风把他的夹克吹透了。他想起了二十年前的那个夜晚，想起了三个人挤在这片天台上——他坐在矮墙上喝啤酒，陶叶靠在旁边喝养乐多，叶翼柯坐在角落的旧海绵垫上弹吉他。那首曲子叫《地下街的天使》，他当时说太r0U麻了。现在他觉得那个名字挺好的。
天使都是在地下街这种没有yAn光的地方长出来的。
他们不需要飞回天堂。他们只是飞走了。
他把烟蒂弹在地上，用脚尖碾灭了。然后站起来，最后看了一眼矮墙上那几个被磨平的字迹，转身走下天台。楼梯很暗，声控灯还是坏的，他的脚步声在空荡荡的楼道里回响，一下，一下，一下。
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